Incoherencia de minutos grises

Tras días de un apático aburrimiento que tal vez (y sólo tal vez) encubría algún otro tipo de síndrome, necesitaba escribir, como el pintor pintar o el político mentir. Pero desde aquella batalla perdida de una eterna guerra, llevaba días sin tener nada que decir. Así que recurrió a lo fácil, a las palabras bonitas, a las metáforas ensayadas tantas veces antes (sólo había que cambiarles el vestido), a los ases en la manga ya conocidos. Saber escribir, que no sólo juntar palabras, a veces le servía para eso. Y así, de paso, distraía su mente con trivialidades incoherentes esperando, reloj en mano, que los minutos dejaran de ser de un gris tan monótono para poder reanudar su vida a todo color desde el punto donde la dejó aparcada para jugar a cumplir un deseo desde un primer instante fallido.